Мы серьезны, мы заняты делом.
Что с того что просторно так небо,
Где лазурь чуть заляпана белым
И скорее похожа на небыль.
Наша скука, куда ей до горя,
Ни с собой мы, ни с веком не в споре,
Молчаливы и, видимо, вскоре
Мы забудем о всем этом вздоре.
И у вас чудаки не в почете.
Да и жизнь ведь у них покороче,
И с рассудком, признаться, не очень,
Вот и ждут что-то все у обочин.
Снятся море им, дальние страны,
Ну кому не покажется странным,
Тот кто едет в тайгу за туманом
И себя утешает обманом.
В детстве были мы тоже крылаты,
Но на крыльях сносились заплаты,
И душе надоели растраты.
Неужели мы были крылаты?
