Александр Макаренков

Поэт, художник, журналист, бард. Впрочем, все то, что отвечает понятию бард органично входит в стиль жизни Александра Макаренкова.

Александр МакаренковОн ходит в горы, рисует их, похожие на сон. Намазывает масло на холст толстыми аппетитными ломтями, выставляет картины в разных городах. Народ смотрит и понимает эти картины, а что непонятно всегда объясняется в рассказах и стихах Макаренкова. Причем рассказы его не столь хороши как песни, но песни существуют с ними в завидной гармонии.

Макаренковская развевающаяся по ветру борода - непременный атрибут слетов и фестивалей авторской песни по всей России, нечто вроде флага, нечто вроде талисмана.

С ним без напряжения легко дружить, он ненавязчиво загружает собеседника своими творениями. От него можно услышать великое множество песен интересных авторов из разных городов, с которыми нам еще не доводилось общаться, а он уже побывал в тех городах, познакомился с авторами и возит их песни по стране, заражая бациллами хорошего творчества неокрепшие души любителей авторской песни.

Еще, как настоящий путешественник, он увлекается журналистикой,и , как настоящий поэт, женщинами. О них он пишет хорошие песни и посвящает им стихи...

Книжки и диски его издаются, выставки и концерты проводятся.

А Александр рюкзак за плечи и пошел, пошел, пошел...


 

***

Качалось солнце на волнах
И опускалось, опускалось.
Вокруг звинела тишина
И, улетая, возвращалась.

А пристань попросту пуста,
И черных чаек крик отринут.
Читаем жизнь свою с листа,
А на ветру ладони стынут.

Как две души на сквозняке - 
От устья дует до истока.
Себя ты ищешь на руке
Среди тропинок и потоков.

Вот за спиной речной вокзал,
Но нет монеток на билеты.
Перед глазами образа
И дверь, распахнутая в лето.

Перед глазами суета,
Обычных дней немые тени,
И ночь до одури чиста
От повторенных сновидений.

И нас медлительность волны
Не отпускает от причала.
А в сердце - голос тишины:
- Возможно все начать сначала.

***

Александру Дорофееву

Что делать? Не пишется и не поется.
Сентябрь миновал наши спины и лица,
И праздники стерты, размыты границы,
Поток октября завтра в город вольется.

Все наши друзья делом заняты вечным:
работа, долги, до получки дожить бы,
И нервные поиски призрачных женщин
Одним - только на ночь, другим - для женитьбы.

Простить бы врагов, да долги не пускают.
Уткнуться б в стекло головой и увидеть,
Как там - за окном - листья ржавые вбиты
В хрустальные лужи, что утром оттают.

И мы, хоть когда-то, но тоже оттаем,
Обнимем струну закорузлой щепотью
И снова сыграем - до крови, до пота - 
Те песни, в которые нынче врастаем.


Оставить комментарий

Кликните на изображение чтобы обновить код, если он неразборчив